Вместо всего ужаса настоящего, вцепившегося своими острыми когтями в плечи. Избавиться от этой боли, как собака, встряхивающая воду, беззаботно выбегая из моря.
И немного подумать. Полетать. Подышать. О вечном.
Своей музыкой она получает собственное сердце. Препарирует его. И подает на белой тарелке. Он еще пульсирует. Вот. Держи. Это тебе.
И письмо от автора, посвященное именно тому, кто сейчас это читает:
«Я говорю руками.
Сон – это близость к смерти.
Буду писать годами
Ноты, тебе, в конверте.
Я говорю руками.
Сакура, восход, солнце,
Море в словах Мураками,
Родные, но незнакомцы.
Я говорю руками.
Город почувствует мое дыхание…
Укрою его шелками,
Клавиш своих сонных.»
Слушать альбом на Apple Music